Les blés

C’est un clair chaman qui ouvre la main au-delà des cœurs et de la peau. Et nos vélos sourient sur les routes galloises des Landes, comme c’est bien moche, de croire que l’on vivra, doux, sans délai et par-dessus vite, dans la sainteté des mots obscurs, nous qui moi parlons sans fond et pourtant semons dans nos peaux, nous et tous, les vers et les processionnaires, blondes et noires et urtiques. Et ce galop échappe des sentiers, cheval de fer, tout frein dans les jambes absorbé, toute droite traite, tout genou mordillant nos lèvres, molles, fais moi tes lèvres molles, dans la lune cliquée.




C’est un clerc chemin, non droit car tout cité, dans les écritures et les lettres oubliées, dans les sens monojectifs qui tiraillent la chaine. Tous nos galets sont couleur, miroir des bourses, échange monétaire des tribus grises, enfin, grises. Nos vélos croisent sourire sans leur sabot, et déjà la vitesse folle est sourde, sur les routes galloises. Nous passons les cols comme les blés.